Saturday, July 04, 2009

Mãe, Eu Estou tão Cansado


Mãe, eu estou tão cansado e sinto nos ossos
o chamamento da água, o chamamento sibilino
que se confunde com o ranger das portas das casas
onde jamais voltarei: venha veloz o sono capaz
de me resgatar e que dentro dele se perfilem
as sombras e os gestos, exército dos meus medos
mais secretos, temores enrodilhados na roupa húmida
das camas. Mãe, a luz não se demora no meu quarto,
morre nas corolas das flores que trouxeste
para o riso não murchar, e eu fico doente só de olhar
os muros onde a hera é espiral de espanto, raiz
de uma enfermidade latente. Não voltarei
às actas do desespero, que são sombrias e magras
como os corpos dos amantes que definham sobre a
[areia
na fúria da maré, com uma gramática de murmúrios
escondida na solidão branca das dunas, mãe.

José Jorge Letria, in "Actas da Desordem do Dia"

NOTA:

Os três poemas que se seguem em baixo como sendo de autoria de wenceslau de moraes, tal como este, SÃO de josé jorge letria, tendo-lhes apenas sido dedicados pelo poeta.

Friday, July 03, 2009

NUNCA SOUBE O QUE É SER FELIZ


DEUSA ESQUIVA

Eu nunca proporcionei felicidade àqueles que amei
porque nunca soube o que é ser feliz.
Será, talvez, este adormecimento dos sentidos
que apaziguam em mim as dores ancestrais e ferinas,
que me põe no sono o bálsamo das noites sem temores.
A felicidade é uma deusa esquiva e tumultuosa
que mal se deixa tocar pelos dedos vacilantes
de quem a quer dominada e cativa.
Ela que tudo tem para dar, para partilhar,
outra coisa não faz senão recusar-me o consolo de uma concha de água
nas horas delirantes e ambravecidas da sede.
Nunca mais lhe dedicarei preces nem oferendas,
porque o meu tempo não serve para conjugar
os verbos em que ela se corporiza e ganha voz.

wenceslau de moraes

COMO EU GOSTAVA DE ME SENTIR POETA...

*
 
Como eu gostava de me sentir poeta
para condensar nos minúsculos utas
as minhas inquietações e medos.
Havia de me servir deles, minúcia artesã,
para cantar o meu amor aos animais,
aos cães, as aves e às galinhas anãs,
para exaltar a beleza do amr interior,
que deixa esta pátria adoptiva
cercada de água por dentro e por fora.
Havia de confessar neles a inveja que tenho
da coragem latejante dos samorais
e a minha cobardia ocidental
que me tolhe o gesto e a máquina da vontade
quando quero acabar com a cruz dos meus dias.

**
De longe chegam as notícias de catástrofes;
a terra tremeu na Martinica, na Formosa e em Nápoles,
e aqui é a minha alma doente que estremece e vibra
sob o impulso de um vulcão secreto
que mistura sofrimento com júbilo,
que confunde doença com saúde eterna.
Podia encomendar a minha alma magoada
a estes acolhedores deuses da casa
com quem é possível falar e num instante
se tornam cúmplices em nome da eternidade.
Mas que hei-de eu dizer-lhes que eles não saibam já?
eu sou uma alma estremecida e indefesa
à espera que um tremor real da terra
daqui me leve para onde moram as outras almas.

Wenceslau de Moraes